Descente au trente-sixième dessous en cet après midi pluvieux. Le moral, seule mouvance pouvant faire avancer l'être humain, est redescendu à même le sol. Et son philtre vital se vautre ainsi, piétiné lourdement par ma propre existence. Les angoisses existentielles, tel un dangereux fumet mortel, remontent progressivement jusqu'à que mon odorat ne puisse sans dépêtrer. Oui, me voici saisi d'une anxiété tenace et opiniâtre. J'appréhende le lendemain... je redoute ce qui me fait vivre matériellement : le travail. Oui, je n'en puis plus, je sature, j'exècre cette activité, cette logique qui devrait conditionner l'être humain à la plus monstrueuse des taches: gagner de petites icônes de papier chiffrées, pure invention de nos semblables, pour pouvoir assurer son existence, vivre sans exister. Car l'existence est rebelle, n'exigeant qu'une seule et unique chose pourtant, mais une chose si lointaine et si compliquée à atteindre, à savoir: la postérité. Unique preuve d'un passage sur Terre. Oui, je ne fais que vivre. La répétition remontera sur son trône demain. Refaire ce qui ne nous émeut pas, ce qui ne nous touche plus, par habitude bien sûr. Avoir la douloureuse impression d'être un automate doté d'une simple membrane aux battements timides. Des battements parfois revigorés par une brimade hiérarchique, elle aussi inquiétante et difficilement surmontable. Nous voulons très vite l'oublier, Elle accroit notre sentiment de petitesse. Elle enlève des syllabes à nos patronymes, nous rendent plus ombre que notre propre reflet dans les eaux ternes d'une rivière polluée.
Oui, je la comprends celle qui passe devant moi tous les matins. Je l'ai déjà entendu en parler au téléphone, inconfortablement assise dans ce train de banlieue. Il l'a quittée il y a quelques jours à peine, sans délai et à peine avec paroles. Je la vois donc, portant chaque jour son c½ur à moitié éveillé dans le creux de son sein. Ses cheveux cachent le paroxysme de la tristesse qui règne en elle. Ses yeux, comme pour camoufler non pas un malheur général mais un malheur détaillé, regardent dans le vide. La chair de cette fille est totalement polluée, imprégnée de malheur. Le chagrin couve mais, timide, il n'éclora qu'une fois la demoiselle seule dans son purgatoire. Oui, ce garçon ne l'aimait pas, il n'avait eu aucune raison de l'être puisqu'il lui suffisait de puiser en sa provisoire moitié le trop plein d'amour qu'elle pouvait lui offrir. Oui, c'est donc totalement vidée de ce qui faisait son bonheur que je la vois passer. Une réflexion me vient brusquement à l'esprit: mais nos déchéances sont les mêmes, elles sont unies par leur cruauté insatiable et tenace. Puis je me mets à relativiser: Non, si la vigueur angoissante de nos déchéances respectives est à peu de choses près la même, il n'y a qu'au travail que je suis dans mon enfer. Cette fille, son enfer la suit partout... sans aucune flamme.
Oui, je la comprends celle qui passe devant moi tous les matins. Je l'ai déjà entendu en parler au téléphone, inconfortablement assise dans ce train de banlieue. Il l'a quittée il y a quelques jours à peine, sans délai et à peine avec paroles. Je la vois donc, portant chaque jour son c½ur à moitié éveillé dans le creux de son sein. Ses cheveux cachent le paroxysme de la tristesse qui règne en elle. Ses yeux, comme pour camoufler non pas un malheur général mais un malheur détaillé, regardent dans le vide. La chair de cette fille est totalement polluée, imprégnée de malheur. Le chagrin couve mais, timide, il n'éclora qu'une fois la demoiselle seule dans son purgatoire. Oui, ce garçon ne l'aimait pas, il n'avait eu aucune raison de l'être puisqu'il lui suffisait de puiser en sa provisoire moitié le trop plein d'amour qu'elle pouvait lui offrir. Oui, c'est donc totalement vidée de ce qui faisait son bonheur que je la vois passer. Une réflexion me vient brusquement à l'esprit: mais nos déchéances sont les mêmes, elles sont unies par leur cruauté insatiable et tenace. Puis je me mets à relativiser: Non, si la vigueur angoissante de nos déchéances respectives est à peu de choses près la même, il n'y a qu'au travail que je suis dans mon enfer. Cette fille, son enfer la suit partout... sans aucune flamme.
